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Merci, je vais bientôt avoir 14 ans :)

Tu me flatte ;). C'est super sympa aussi :). Mais je ne pense pas que tu ais raison. Il y a beaucoup de gens écrivant comme moi (c'est à dire normalement) avec une bonne orthographe.

Si tu le dis :)

très beaux textes

on attendra ne te presse pas

Un texte faisant référence aux sombres événement de ces jours derniers.

Les façades grises défilent. Leurs fenêtres ordonnées, leurs simple vitrage, leurs balcon rouillées, leur porches souillées.
  Les automobiles blindées passent en vent furieux devant les maisons. Elle cahote sur les pavés éventrées.
L'arc de Triomphe, témoin des temps glorieux aujourd'hui effacées défile devant leur yeux. La petite voiture noire cahote sur  les traces des grands fiacres. Elle descend les champs Élysées, sa pollution, ses femmes pressées, ses hôtels particuliers menacés.
  La petite voiture se mêle aux flots d'anonyme,  tourne  à la Concorde et  passe les anges dorés du temps perdus.
La ville était comme prostrés après une trop violente chute. Un hématome bleu s'étalaient sur son centre. Les cicatrices de l'histoire la marquaient.
  Les fanions rouges avaient disparu, arrachés dans la hâte d'une fuite mal ordonné. Les cartes de  rationnement rangés dans une poches déchirés. Les photos sépias du grand-père  dans une valise raccommodé. Les souvenirs éparses d'une vie dans une valise à main.
  La ville se taisait, muselé par de terribles forces colériques. Les prisons grouillantes s'agitaient. Les cellules bruissaient tel vivier s'asséchant brusquement.
  Plus rien n'allait. Elle était prise. Ils pénétraient par la brèche de la ville comme l'infection dans une déchirures sanglantes. Des masses noires enragées couraient à travers rue, chien de malheur d'un régime honnis.
  Et les voitures noires défilaient. Les hommes fouillaient chaque maisons. Les portes des prisons s'ouvrirent.
  La ville émergeaient de se prostration.
Il se garèrent sur un banal trottoir émaillés de chewing-gum écrasée. Ils descendirent.
La nuit tomba. Des coups de feus retentirent. Dans le lointain, la rumeur sourde  des prisons se tut, laissant le crépuscule rouge envahir les rues dénudé.
  Ils pénétrèrent dans le bâtiment. Des coups de feus retentirent.
La vieille femme s'avança vers le cimetière de la ville, une tombe entachant ses nuits de pleurs amères. Son visage abîmées étaient droits.  Dur. Résigné. Décidée. Condamné.
  Elle traversa la rue.
  Enfin elle gagna le cimetière.  Une odeur de charogne en montaient. Elle chancela. Dans sa main elle serait une rose blanche. Elle se reprit. Un pas de plus. Une jambe usé d'Arthrose. Une veine gracile. Une peau translucide.
  Elle franchit la grille béante des enfers. Un pas de plus. Une chaussure usé à la corde sur un corps d'enfant. Un regard vacillant sur un officier fringant. Il se durcit. Il arme son fusil-mitrailleur. Il toise l'officier. Il est pur, retrouvant soudain sa jeunesse perdu. Il s'énerve de voir cette rose brandit sur les cieux pur. Il fixe l'officier. Il n'a jamais vu tel bleus gris. Il n'y tient plus.
  Une dernière fois la vieillarde le regarde. Un coup de feu retentit. La vie quitte les yeux. La rose devenus rouge. Le corps parmi tant d'autres.
  Une tombe émerge tantôt. L'officier se tait. L'écho se perd dans le charnier. Il retombe.
Il dépose une fleurs sur le bitume humide. Elle marche dans la rue. Les maisons se vident. Les trottoirs, les places se remplissent, une marée humaine s'y amoncelle. Silencieuse. Partout ce slogan, blanc sur noir. Partout visages résignés devant l'infamie. Partout la tristesse l'emporte sur la haine destructrice.
  Ils avancent tous, foule maîtrisé. Silencieuse résigné. Ils portent haut leurs convictions. Ils les porterons à jamais.
  Un bulldozer pousse les corps dans une fosse à la terre encore fraîche. L'on rebouche. La terre s'abreuve de sang. De haine déversé sur ce lopin de terre misérable.
  Le jour décline avec ignominie. Bientôt tout cela aura disparu. Il ne restera plus que maisons incendié, carte de rationnement déchirée et malles éventrées. Avec sur les pavés souillées la vie. Les photos en confettis, les lingeries fines déchirées. Les nécessaire de toilettes gisent éparses aux milieux des excréments.
  Les fanions rouges sont partis. Un régime en remplace un autre. Une horreur une autre.
  La foule rentre, vaincu part la pluie et le froid. Dans la rue froide des bougies vacillent. Dans les locaux vides des fleurs dépareillent le pourpre. Dans la cité l'obscurité est tombé.
  Quand les jour se lèvera les drapeaux seront accrochés par un ruban noir. Un ruban de soie endeuillés. Qui pleure ses morts, éplorée par la caresse du nouveau vent,  par le pas lourd de soldats . Et dans le jour déchirants la liberté s'envole.
  Un crime en efface un autre.
    Une horreur une autre.
     La liberté s'envole avec les dernières roses rouges.
         Et déjà la neige se teinte du pourpre de l'injustice.
              Et la liberté s'envole dans les cieux encore immaculées.

Dernière modification par Vaegon (09/01/2015 21:59:00)

Supprimé

Dernière modification par simonhornay (11/01/2015 20:05:55)

C'est vraiment très beaux, étant allé au rassemblement de Paris je peux te dire que tu as très bien réussi à exprimer/retranscrire  l'émotion qui régnait là-bas.

Un texte très personnel :

Alors, encore avec lui ?
Il est mon ami. Sa vie privée ne nous regarde pas.
Elle rit et part. Ses boucles brunes s'agitent, se reflètent sur les miroirs de la salle d'apparat. Le lustre baroque est là. Muet. Éclairant la scène. La demeure est fastueuse. Une de ses ''amis'' que je ne supporte plus. Le parquet brille. Les coupes translucides sont remplis de friandises. Le sofa comme une invite aux repos. Sur un piédestal de bronze un iPhone immaculées, reliés à une basse diffuse une musique entraînante.
  Une pièce accueillante. Belle. Paisible. Resplendissante de la réussite affiché de ses propriétaires. Pourtant elle s'est vidé.
  Sur le parquet mat gisent serviette brodé, victuailles échappés d'un toast tenus maladroitement, banderoles chamarrées dans la pénombre. Je suis seul dans la pièce. Les rideaux lavande sont tirés sur les baies vitrées donnant sur le parterre. Je me tiens là. Debout. Silencieux. Mes habits de galas froissés. Je tiens dans ma main une coupe emplis d'une boisson amère.
  Mes yeux s'embuent. Mes membres n'y tiennent plus. D'abord ma tête. Elle bute contre ma poitrine, lourdement. Puis ms bras retombent. Mes doigts s'entrouvrent. La coupe tombe. Ma vue se trouble. Je m'appuie contre la boiserie.
  Dans le lointain, j'entends des pas joyeux sur les marbres du hall d'honneur. Elle s'en va. Elle à gagné. Une nouvelle fois.
  Ils sont tous partis. Les invités. Dispersé dans les étages. Certains pleurent. D'autres fixent de leurs yeux vide les fauteuils désertés. Leurs coussins enfoncé. Leurs accoudoirs sculpté. Un sanglots plus violent me parvient du troisième étage. C'est là qu'il est. Dans un petit cabinet. Il est là la bas. Mon ami. Notre amis. Leur amis.
  Trahis. Abattus par ses fidèles. Ses proches le désertent. Bientôt le bruit de grosses mercedes se fera entendre. Bientôt son existence sociale se terminera. Il est comme un condamné.
  Ses amis l'exécuterons bientôt. Ses amis le quitteront. Le délaisseront. Asocial. Ennemi de la société. De la société hypocrite.
  Je serai son seul défenseur . La mort me prendra avec lui. Je sais que plus jamais nous ne seront pareil.
  Les loyalistes. Moi. Toi. Elle.
   Les traîtres. Nous. Vous. Eux.
  Je ne pleurerai pas. Il ne le faut pas. Je me décide enfin à marcher. Un premier pas. Un second. Les pas s'enchaînent. Mécaniquement. Je passe la porte. Je pense à mes espoirs amoureux déchu par ma décision. A ces boucles brunes qui s'estompent dans les ors de cet hôtel particulier ostentatoire. Noirs.
Bitume. Arbre. Ciel gris. Fille pauvre :
Ne te fis jamais à eux. Dès qu'il sauront pour lui...
Quoi ?
Dés qu'il sauront pour lui...
Noirs.
  Ors. Grand salon.
Elles sont là. Vipère. Les autres sont en hauts. Je murmure entre mes dents serrés :
Comment ? Il est votre amis ? Cette réception n'était donc qu'un leurre destiné à nous abattre ?
Sourire entendu. Cris ravalés. Je monte l'escalier. Noir.
Trottoirs. Banc. Route. Garçon solitaire.
Ne te fis pas à elle. Elle n'aura de cesse de diviser.
C'est notre pivot. Ses parents garantissent...
Tss tss. C'est la mort qui vous prendra tous une nuit obscur.
Noir.
Chuchotement derrière moi. Deux adolescent dans l'ombre. Regard interrogateur. Retour neutre. Je monte. Premier étage. Grands appartement. Second étage. Petits appartement. Plongé dans la pénombre. Amis dans un salon. Fausse entente. Je monte. Troisième étage. Là en haut une fille me regarde.
  Elle me fixe. Je lui rend son regard attristés. Sur une chaise misérable il se tient. Plus de panache. Recroquevillé. Pleurs. Sanglots. Désespoir. Détresse.
  Il me regarde. Vague yeux résigné. La tête se rabaisse, Je ne vois plus qu'une touffe de cheveux. Des bras sur une poitrine agités.
  La fille me regarde. J'acquiesce. Elle me dit :
A toit de voir. Si tu la veux il te faut choisir.
Je ne veux pas de l'amour d'une traîtresse. D'une fourbe. Je choisis le camp des loyalistes.
  Nous seront deux à périr pour toi. Au nom de notre amitié, nous ne t'abandonnerons pas. Il relève la tête. Je vois dans son regard qu'il sait :
Tout est de toi ?
Tout.
Alors tes informateurs c'était donc vrais ? Tu avais bien un appartement pour tes dossiers ?
Je me tais.
Il reprend :
Pas très sympa hein ? Et tu as laissé entré I... Dedans. Tu es tombé sous le charme de cette fille ?
Je me tais. Je ne dis rien. Juste parce qu'elle ne pouvait rentrer. Et puis ce petit ''pied à terre'' n'était pas loin. Elle n'est resté que quelques minutes... Quelques instants qui décidèrent du sort de bien de personne.
Alors voilà... Un dossier à mon nom... Tout. Tu peux crever mec, silence de sa part, tu peux crever... Je suppose que je suis déjà la lie de ce coin non ? Ma famille me tuera. Tu comprends ça ?
Je me tais alors que je devrais parler. Je devrais. Mes les mots ne passe pas ma gorge. Il resteront enfouis.
Part à présent. Rejoins tes amis.  Tu m'as trahis. Tu nous as trahis. Chien part.
Je ne dis rien. On ne se dispute pas avec un mort. On ne parle pas à un cadavre. Dans la nuit. J'entends voitures rutilantes aux pneus crissants dans l'allée centrale s'arrêter devant le porche.
  Et dans la nuit j'entendis un cris.
     Les apparences étaient tombé.

Ce fut la dernière fois que nous le vîmes. Envoyé autre part sans doute. Celui qui était notre meilleur ami nous l'avions subitement oublié.

Il ne convenait pas aux critères.
  Toujours, chaque jour je me remémorais cette promesse. De le faire revenir. Loyaliste. Dans les nuits suivantes un bataillon d'informateurs fut lancé contre la fille aux boucles blondes. Une nouvelle affaire la détruirait.

Je la détruirai avec l'arme de son propre crime.
   Au sein de sa demeure sa chute sera consommé.

Je le promet.

Dernière modification par Vaegon (13/01/2015 20:49:44)

Merci ;) mais je suis sur que tu arrive à écrire vraiment bien.

Le jour se lève sur l'enfant inanimé dans les rues vides du bidonville.
  Le levant illumine les chemins poussiéreux, les champs arides qui ne donnent rien.
     La pâle lueur jette un regard curieux sur les villes-poubelles qui se réveillent, sur les côtes fangeuses, sur l'oiseau qui survole les tôles chamarrées.
    La luminescence enfle sur la foule populeuse, bruissant de misère.  L'astre incandescent morcèle et craquèle les terres solitaires.
  Un troupeau de chèvre maigre les foules en vain. Un berger hâve les suit, drapé dans ses tissus élimés.
  Sur la piste les camions passent.
    Sur le port les tristes embarcations prennent la mer boueuse.
     Sur les dunes une femme en quête d'eau.
Dans la ville les vélos dépassent les piétons, les poubelles éventrées et les lampadaires éteints.

Contre le mur un mendiant. Aux dessus de lui affiches déchirées et graffitis. Et, dans l'après-midi torride une rumeur d'enfer domine le bidonville.

Quand le crépuscule s'appesantit sur l'horizon brulant, le monde s'apaise. Un corps d'enfants tordus dans la boue du bidonville. Un vautour guette sa pitance silencieusement. Les mouches se posent sur le corps désincarné.
  Il avait faim.
   Il n'avait faim que de pain et d'eau saumâtre.

Mais il a fallu que l'astre brulant lui ravisse l'orge doré des champs arides. Il a fallu que le soleil d'Afrique ravisse sa maigre existence sur l'autel de la sécheresse.

Sécheresse si impitoyable.

Au couchant les champs morcelés par la lumière immaculée ont tué. Un mort sur la fange sale d'une poubelle.

Et dans la nuit une oraison silencieuse.

Et dans le levant une fosse anonyme sur les sables du désert.

C'est toujours sympa de lire des commentaires amicaux :). L'inspiration me vient comme ça, je n'y réfléchi pas trop en fait.